A fea ilusión de existencia

Finjo la sed 

en la déspota sombra de un pino ya seco.

Las malas me pasan paños fríos en la nuca

para bajar la insaciable fiebre que me afecta la lucidez,

pero no la avispa

Campo adentro por las blancas

brindo al sol la suerte de verlo a él,

al que tanto pide la señora del barrio

y le deja cigarrillos 

suplicando que una vez las goteras callen

Chapa blanda clanquea,

resuena y escupe,

engota su frente

que no es más que sudor vendado

de salados platos de comida,

que no hay otra.

¿No es acaso Dios aquello que me quema las pestañas?

¿o el santo solo aparece suscripto a pena

cuando la botella está partida?

¿y si los gritos epistolares no son más que zumbidos moscas sobre mi muerto cuerpo?

que pesa como pluma y no encuentra la paz bendita,

ni tampoco los ojos de aquella

que mira al cielo e implora: “vida”