Ecléctico Bastardo

Soy una amante de sacar fotos al arte callejero. Para mi, cuando alguien deja plasmado algo en una pared, cuando toca un instrumento, cuando cantan en la vereda, son formas de entregar un pedazo de sí para que alguien lo vea, lo escuche, se interpele y lo reinterprete. Muchas veces me pasó de sentirme atravesada por este tipo de expresiones, por eso cuando se planteó la consigna de fotografiar grafitis y escribir sobre ellos salí emocionada del aula. He de confesar que voy a hacer trampa, pues esta foto no la saqué la semana pasada, sino en enero de 2023, en plaza España en Mendoza. “¿Sos realmente libre?”, se pregunta una pequeña ¿hormiga? (¿Qué diablos es ese bicho?) plasmada en una cabina de luz . Parece premonitorio considerando el momento en el que estamos como sociedad. La libertad ha sido un tópico muy cuestionado (sobre todo en esta época) y hoy esa inscripción callejera emula un eco de la tensión que habitamos. No obstante, la pregunta por la libertad tiene sus huellas -por su...

  En El Hacedor (1960), Jorge Luis Borges Este es uno de mis fragmentos favoritos escritos por Borges. Casualmente el pasado 24/08 se cumplieron 127 años de su natalicio, por lo que ello me inspiró (y me obligó en cierto punto) a recordar este pasaje. Para Borges, el adiós no es la certidumbre del fin, sino una ficción de eternidad. Despedirse es un pacto secreto contra la muerte: jugamos a separarnos convencidos de que el tiempo es apenas una promesa suspendida sobre el olvido, un juego donde siempre habrá un mañana. Inventamos la despedida porque en el fondo nos sabemos inmortales, en sus palabras.  Entonces, adiós, Borges. O más bien hasta algún tiempo, porque despedirse de usted es aceptar la misma trampa que nos puso: fingir que no volveremos a cruzarnos en algún renglón. Despedirse de usted es entender que del otro lado del espejo no habita el olvido, sino su sombra que nos contempla y repite. Si cabe despedirse de quien ya lo vio todo, lo dejo en aquella casa de la call...

"2° Festival Bonaerense de poesía, en el teatro Argentino de La Plata.  Indio Poeta: Una celebración de la palabra poética del Indio Solari, autor e intérprete de infinidad de himnos de nuestra música popular." Extracto expuesto en: https://www.youtube.com/watch?v=I1Ualvp3kWg&list=RDI1Ualvp3kWg&start_radio=1&t=1934s   

Corre, como nunca antes. Allí por donde los pastizales no raspan, donde las violetas se tropiecen con tus cordones y solo el sol sea tu calma. Sigue, donde supiste ser dama y caballero, amor entre ellos en lucha por lo correcto y llanto en la injusticia. Saltica, esquivando las piedras sube y ten cuidado en la cornisa que los mohos te empujan y encuentra el punto donde tus dedos rocen la nube más hermosa, hasta que la sal se culmine en tus huellas de rastro difuso, pues el último llanto de ese niño que nunca se supo irá contigo y se transformará en la brisa que nos refresca en Marzo Texto escrito el 24 de marzo de 2026 Imagen de autoría propia

Todo era igual. Cotidiano. Me levantaba a la misma hora que todos los días, me maquillaba, me tomaba un mate. Como siempre. Saludaba a mi vieja y arrancaba a caminar por las mismas cuadras. Salteaba las baldosas flojas llenas de agua acumulada de una lluvia pasada y llegaba a la estación. Lucía igual que en los ‘70 y estaba exactamente a los mismos quince minutos de mi casa. Parecía paralizada en el tiempo y con el mismo cartel que habían colocado el siglo pasado. Pero ese día había algo raro, algo antinatural o de lo que nunca me había percatado antes. Tal vez porque me quedaba absorta mirando un punto fijo, escuchando algún tema de Memphis. Ese día el andén estaba más lejos. Notaba la línea más atrás de lo habitual y se podían ver con más claridad las colillas de cigarro que habían sido abandonadas hace tiempo por fumadores anónimos. Pensé que era una mala jugada de mi atención, así que al igual que lo hacía con mis pensamientos matutinos, lo ignoré. Llegó el tren, cuatro minutos des...

¡Hola a todxs! Me llamo Rocío Marín y este es un (intento) de presentación, prometo tratar de ser lo más breve posible. Tengo 21 y estoy en segundo año de la carrera más hermosa del mundo, o sea, Comunicación Social. Afortunadamente puedo decir que estudio en la universidad pública a pesar de que me demande 2 horas de viaje y mucho estrés, sin embargo les confieso que volvería a elegir la UBA mil veces más. Me considero una persona muy apasionada por la cultura, sobre todo por la música y en especial atravesada por la poesía del Indio Solari (QEPD). En tanto a mi camino por la escritura y la lectura tendría que remontarme bastante en el tiempo. Más precisamente a mi cumpleaños número 8, donde me regalaron un librito, chiquito, usado, con muchos dibujitos y una dedicatoria sencilla. “De carta en carta” de Ana María Machado. Sin explayarme mucho es un cuento de un abuelo y un nieto, ambos analfabetos. Se pelean y a lo largo de toda la historia se van comunicando entre sí a través de cart...

Bautizar a este espacio como " Ecléctico Bastardo" responde a una forma de escritura, un posicionamiento frente a una hoja en blanco (o un monitor y un tecladito, en este caso) y una forma de pensamiento. Por supuesto busca y responde a la razón esencial de la literatura -es decir, hallar la tan subjetiva belleza- pero no pretende ser un generador de textos cerrados ni necesariamente prolijos, sino más bien un registro de ideas, divagues, distracciones y reflexiones. Adoptar esta postura implica permitirse el error, la contradicción, a veces el absurdo. La RAE define lo ecléctico como aquello que combina elementos de diversos estilos, ideas o posibilidades. Remite a la convivencia de matices diversas, a la curiosidad, a no estar atado a una voz unívoca. Es el impulso de tomar prestadas herramientas, estilos de otros/as, puntas de la vida cotidiana, conceptos disparadores de autores/as y por supuesto, jugar con las consignas.  Por su parte, la cualidad de lo bastardo despoja...